Los espacios son casi religiosos, lo son en efecto, ligados a la vida a su alrededor. El cuerpo los sitúa en una geografía física de relieves, ríos y afluentes que los hacen vivos mediante los hilos, los lazos y los nudos que crean un tapiz inscrito en el catálogo de la memoria.

No soy yo quien grita

No soy yo quien grita: es la tierra que ruge.

¡Cuidado! ¡Cuidado! ¡El diablo ha enloquecido!

Escóndete en el fondo limpio de los manantiales,

fúndete al cristal de la ventana,

ocúltate tras los fuegos de los diamantes,

bajo las piedras, entre los insectos,

escóndete en el pan recién salido del horno,

oh, tú, pobre, mi pobre.

Con el fresco aguacero fíltrate en la tierra.

Es inútil que sumerjas tu rostro en ti mismo

cuando sólo puedes lavarlo en otros ojos.

Se la delgada arista de una brizna

y serás más grande que el eje de este mundo.

¡Oh, máquinas, pájaros, frondas, y estrellas!,

nuestra estéril madre pide a gritos parir.

Querido amigo, cariñoso amigo,

puede resultarte terrible o maravilloso, pero

no soy yo quien grita, es la tierra que ruge.

ATTILA JÓZSEF

Rozo con los dedos el círculo de la lluvia

con raíces desato el olvido

hasta la próxima primavera