Los rizos ondulados del mar encrespado

supura facciones de rasgos plateados 

vierten manos desestructuradas en el vendaval clandestino

rozan el viento lejano

chorrea la sangre inconcebible de diestros matadores

en una jungla espesa,

húmeda de quehaceres invisibles

para retomar la angustia

entre azares, muerta

de existir, muerta

acabando el día para no matar las horas en su camino

desguaces de silencio sin arrimarse al tedio

claustro maldito de pozos inundados,

las algas por pensamientos

duras piedras en el entrecejo no reblandecen

hasta parar el movimiento de las vísceras

en tropel aullando sobre la piel cercana

y disturbio de un saber desposeído hasta lo nimio.

La claridad de la tarde trasluce una vida abierta a punto de cerrarse, un todavía no. Un cristal que deja de deslumbrar para asomar entre rayos, todavía, un recipiente enorme que se ensancha entre chirridos. Las aves lo picotean buscando un lugar para hacer el sueño, para dormir, para cantar, venciendo con su música una vida que se deja caer en otra. Toda la noche, la larga noche para el insomnio; la enorme, profunda y corta para el descanso.

La luz del atardecer avisa, es llamada, pérdida y consuelo y alegría de dar por vivido el día que pasa. Es su altavoz y recuento. Es presencia más allá de las presencias que fueron,  quemadas a la luz diurna, resuenan ahora con lente de aumento. Se agrandan hasta ocupar un espacio, el de la tarde que todo lo corrige, todo lo acoge con ternura. Melancólica y apasionada ésta baña la última frontera con su ser. Así lo hace todo.

El ojo y la mirada

Por donde entra el mundo, por allí, se escapa el tuyo. Cuando colapsan… cierras los ojos, intentas que no fluya ni una gota más de ti. Dejas caer los párpados como quién deja caer el telón.

La mañana

La mañana cubre su rostro

al despertar lleno de silencio

como una tormenta adormecida

entra la luz por la ventana

oro líquido deshecho entre clamores

la noche vencida bosteza

remembranzas lejanas desleídas entre las sombras.

El puntero del mediodía engarza

la tela estampada de colores brillantes

chillan antes que el letargo del atardecer

comience en un albor el sueño.

De cómo mira la ciudad de Sibiu.

            De los tejados amplios y de pendientes espectaculares resbalan párpados de ojos grandes, el iris se abre a través de un ventanuco de siglos mirando la ciudad. Sus tejas de un rojo brillante unas y otras revestidas de musgo forran las calles cuando te elevas sobre ellas en las escaleras que abren el barrio antiguo a un laberinto. La noche los cierra y sorprende a la mañana su vigilancia atenta al trasiego urbano. A la que me percato, una mezcla de inquietud y perplejidad me arrolla, acostumbrada a mirar ciudades y no a ser mirada por ellas. La misma inquietud que atenaza el observar por primera vez las casas semienterradas en el campo, camufladas a fin de eludir las invasiones continuas sufridas por este pueblo. Estos ojos miran escondiendo que lo son. De ahí el susto cuando los descubres. Ojos y bocas según la cantidad y disposición de las buhardillas. Son auténticas caras. Sibiu te mira.

Inmersa en el pasado con sorpresa mientras deambulo por sus calles antiguas. Al cabo del paseo, y ya en Brasov, entramos en un café-teatro de nombre  infame y ambiente artístico maravilloso. Recostada en un sillón de cuero, en una mano el “lapte mateado” y en la otra el cigarrillo, escuchando a Cesárea Évora. De pronto me viene el presente a la memoria y mi mujer sonríe.